Se Il piccolo principe ti insegna a guardare con gli occhi del cuore

Il piccolo principe? E' diventato grande e fa le pulizie in nero, sotto a un cielo a cui hanno rubato le stelle: quasi fosse un Peter Pan cresciuto che si è dimenticato (per sempre?) la magia dell'essere bimbo. Quando invece sapeva che <l'essenziale è invisibile agli occhi>. Una massima che vale anche per il cinema: a rammentarcelo ora è la raffinata e ambiziosa versione animata del capolavoro di Antoine de Saint-Exupéry, <testo sacro> della letteratura per l'infanzia (e non solo), il libro più tradotto al mondo dopo la Bibbia, eterno best seller venduto in 145 milioni di copie.

Un romanzo inavvicinabile (per la profondità e la semplicità insieme, la moltitudine dei mondi da plasmare, l'iconografia ormai straclassica, e declinata in ogni forma e luogo, degli acquerelli realizzati per accompagnare il testo dallo stesso Saint-Exupéry) dal grande schermo, che adesso però viene coraggiosamente riletto, alla ricerca dell'innocenza perduta, da Mark Osborne (<Kung fu Panda>), con un film da 80 milioni di dollari che non è tanto la versione per immagini di quel classico di ogni tempo, ma la sua scoperta da parte di una bambina che - proprio grazie a <Il piccolo principe> -, riuscirà a smarcarsi dalla noiosa vita pianificata dalla madre.

Un modo questo di avvicinarsi al testo che permette a Osborne di girare un film a più livelli, in un continuo dentro e fuori dal romanzo, fino a che <realtà> (squadrata, monocorde) e fantasia (morbida, irregolare) non finiscono per incrociare le proprie strade: un gioco che figurativamente si traduce in un complesso ma a tratti affascinante alternarsi di diverse tecniche di animazione.

Ricco di doppiatori vip (Servillo, la Ramazzotti, Accorsi...), <Il piccolo principe> propone la forza della letteratura quale antidoto alla solitudine, riappropriandosi di un sentimento per il fantastico che poi è il segreto della tenerezza. Più che il tempo di crescere, il tempo di credere: di guardare, oltre le cose (schermo compreso), con gli occhi del cuore.

Fury: la sporca guerra del sergente Brad

<Il diavolo ha cura dei suoi>.

E' una casa con i cingoli e un cannone pronto a fare fuoco, il carrarmato: un buco di mondo nel fango che siamo, che calpesta giorni e illusioni, avanzando inesorabile verso il nulla. C'è più sfinimento che onore, più orrore che ricompensa (o rivincita) in <Fury>, il war movie, fisico e brutale, dello spilungone David Ayer, ex sommergibilista prestato al cinema (sua la sceneggiatura del primo <Fast and Furious>) virile. E' un film di sopravvissuti, di gente che ha smarrito (ma forse non per sempre) la propria umanità, il suo: che parte nell'epica di nebbie e cavalli bianchi, ma in realtà è un rude e stridente romanzo di formazione, una crudele iniziazione al dolore nella scuola dell'odiare e del resistere, dell'uccidere e del ricordare.

Là dove è più tangibile e meno sopportabile la claustrofobia etica di spazi anche moralmente angusti, la scoperta dell'inferno da parte del soldato Norman (l'emergente Logan Lerman di <Noi siamo infinito> e <Percy Jackson>), recluta chiamata a rimpiazzare lo sparatutto di un tank americano al comando del sergente, padre padrone, Don Collier (un segnato Brad Pitt), nella Germania, devastata e feroce, del '45. Combat film dai tanti padri (c'è molto di <Salvate il soldato Ryan>, ma qualcosa anche di <Platoon>), che fatica a reggere il paragone con una pellicola radicale e definitiva per quanto riguarda la storia (anche quella con la esse maiuscola) vista dall'interno di un carrarmato come <Lebanon>, <Fury> è comunque un solido esempio di cinema bellico, un po' piatto nella costruzione narrativa (già vista) e nella definizione dei personaggi (stereotipati, o tradizionali), ma spesso <fastidioso> (il pranzo a casa delle due tedesche) che è sempre un buon segno. Certo, tra pallottole, mortai e versetti della Bibbia, Ayer va sul sicuro e, immersa la sua guerra in un fotografia vintage tra il marrone e il verde marcio, si affida ad archetipi sin troppo immutabili del genere (il pivellino, il sacrificio, la stravagante <famiglia> dei brothers in arms), lasciando che la patina hollywoodiana tolga un po' di verità alla disperazione del contesto. La crudezza del racconto non cerca però alibi e in quell'epoca in necrosi dove Dio ha fatto apparentemente perdere le sue tracce, Ayer trova un ragione per vivere e morire.