La verità negata: se la Storia finisce alla sbarra

E' il genocidio simbolo della Storia, la vergogna assoluta, l'orrore che ha dato nome e volto al Male: eppure  a  qualcuno fa comodo pensare che sia solo una grande bugia. In un presente dove, lo sappiamo bene, anche la verità più assodata e radicata, viene sempre messa - con spregio calcolato dell'oggettività -,  in discussione, un film che porta in tribunale addirittura l'Olocausto: ripercorrendo il clamoroso processo in cui lo spregevole  negazionista David Irving, che sosteneva che la Shoah fosse solo una menzogna inventata dagli ebrei, citò in giudizio per diffamazione la storica Deborah Lipstadt, che ne aveva ferocemente  criticato le tesi. In gioco, però, c'è molto più che la lite tra due studiosi: anche perché dimostrare in un'aula che una delle più grandi tragedie del XX secolo non è affatto un'invenzione si rivelerà più difficile del previsto...

Diretto dal veterano (ormai attivo soprattutto in tv) Mick Jackson, <La verità negata> è courtroom movie corretto e stilisticamente lineare, e non privo di spessore, che si avventura in un terreno minato prendendosi però meno rischi possibili, aderendo a un cinema classico e sin troppo controllato.

Film d'attori (meglio Timothy Spall e Tom Wilkinson però della protagonista Rachel Weisz), puntuale nel ribadire la necessità (non solo morale) di non dimenticare, così come nell'abbracciare il rifiuto categorico della deriva di una mistificazione comoda e inaccettabile che vuole cambiare i connotati a fatti e realtà, <La verità negata> non sfrutta con la dovuta ispirazione le potenzialità di una storia emblematica, accontentandosi  di disseminare di trappole uno scontro scontato solo in apparenza, restando alla fine imbrigliato in uno sguardo un po' anonimo.

Quel futuro senza single: The lobster, la provocazione è servita fredda

L'idea è geniale: in un futuro imprecisato (ma comunque vicino) è proibito essere single. O si vive in coppia o si viene arrestati: e trasformati - se non si trova nel giro di 45 giorni un compagno - in un animale a scelta.

Premio della giuria all'ultimo Festival di Cannes (dove era arrivato con i favori del pronostico), l'ultimo filmdell'anticonformista regista greco Yorgos Lanthimos (già vincitoredel <Certain regard> con <Dogtooth> e premio alla sceneggiatura a Venezia con il folgorante <Alps>) traduce in un iperrealismo grottesco la paura contemporanea e invincibile del rimanere soli, terrore paragonabile solo a quello di (dovere) vivere con qualcuno...

Stravagante (ma anche feroce e crudele) provocazione servita fredda, dove alla morte del libero arbitrio corrisponde la consolazione - non più salvifica - di un amore spesso frutto di menzogne e convenienza, <The lobster> (l'aragosta, l'animale in cui ha deciso di essere trasformato il protagonista) vive nelle dicotomia di due universi contrapposti (l'albergo dei single dove la coppia è il passaporto per la sopravvivenza e il bosco dove si nascondono i <solitari>, il gruppo di ribelli in cui è vietato innamorarsi...) eppure simili nella rigida e violenta abitudine all'omologazione.

Prima produzione internazionale di Lanthimos (che può contare su attori come Colin Farrell e Rachel Weisz, smarriti al punto giusto), il film flirta con Bunuel e Seidl regalando grandi momenti (le dimostrazioni pratiche di quanto più bella sia la vita in due, il marito minacciato pronto a uccidere la moglie pur di salvarsi...), ma ha il limite di accartocciarsi un po' nella seconda parte, faticando a chiudere il cerchio. Non rendendo però meno originale lo sguardo di uno dei più interessanti e inclassificabili registi europei contemporanei.

La giovinezza: l'irresistibile tentazione di un ultimo palleggio

<Uomini, animali, piante: che differenza fa? Siamo tutti dei figuranti>.

In un luogo che è nessuno e insieme tutti, dove <le emozioni sono sopravvalutate> e la leggerezza <una tentazione irresistibile>, la sfacciata arroganza della (grande) bellezza incontra, sulla pedana circolare della vita che resta - sfinito girotondo -, il corpo sfatto della malinconia, che poi è il destino di non essere capiti, di essere, semplicemente, <passati>. Come il tempo, che ti sfugge quasi fosse acqua tra le mani, corre, scappa senza voltarsi indietro. Come i ricordi, che verranno dimenticati, cancellati: quella ragazza tempo fa, le battute di un film, persino un palleggio mancino che ti pareva potesse durare un'eternità. Tutti quegli sforzi per nulla, tutti quei gesti - una volta sicuri, certi, definitivi - smarriti in un'inevitabile decadenza: tutte quelle cose - i sentimenti, le parole mai dette, i rimpianti - che, forse, non si possono più aggiustare. Nel loop del disincanto, dove però, nonostante tutto, si resta ancora aggrappati (come in <Mia madre> di Moretti) al domani. E si scende a patti col presente che, ora e dopo, è l'unico vero futuro possibile.

E' come una carezza data ai figli mentre fingono di dormire, <La giovinezza>: una visionaria, potente, antinarrativa (e a tratti autoreferenziale), riflessione sul tempo che muore, tra orrore e desiderio, canzoni de <Il tempo delle mele> e mucche <musicali>, Novalis e Stravinskij, Hitler e - persino - (il sosia di) Maradona...

Surreale, felliniano (se <La grande bellezza> aveva più di qualcosa in comune con <La dolce vita> qui il termine di paragone è <8 1/2>), inventivo, il nuovo, attesissimo, film di Paolo Sorrentino, struggente e divertente allo stesso tempo, ci porta in un resort di lusso sulle Alpi: quello dove trascorrono le vacanze due vecchi amici, un direttore d'orchestra che si è ritirato dalle scene e un regista che vuole girare il suo film testamento.

Scritto e diretto dal regista napoletano (già pronto a una nuova avventura, la serie per il piccolo schermo <Young Pope> con Jude Law) con l'abituale, meravigliosa, fotografia, di Luca Bigazzi e un supercast di levatura internazionale (Michael Caine truccato da Servillo, Harvey Keitel, Rachel Weisz, Paul Dano e persino Jane Fonda), <La giovinezza>, dedicato a Francesco Rosi e realizzato anche col contributo della Barilla, si muove tra alto e basso, serio e grottesco, vanità e rassegnazione, riproponendo un'idea estetica di accecante perfezione e di lirica pulizia: il limite piuttosto, rispetto a un capolavoro come <La grande bellezza> (più sorprendente e toccante), è nella presunzione stavolta tenuta meno a freno, in quell'essere a tratti <piacione>, nel risultare a volte sentenzioso e un po' troppo innamorato di se stesso.

Ricco di trovate, vitale anche nella sua <decadenza>, bello, anche bellissimo, <La giovinezza>: ma un po' paraculo, per dirla come va detta.