Florence, l'inaspettata bellezza di una voce stonata

A Toscanini, che da lei veniva soprattutto a battere cassa, diceva <la sua casa è la mia casa>, mentre il suo club musicale era intitolato a Verdi, di cui conservava gelosamente un bel busto all'ingresso. Perché Florence Foster Jenkins, ricca benefattrice nella New York anni '40, aveva tutto ma proprio tutto per essere una grande cantante d'opera: tranne una bella voce...

Omologo del francese <Marguerite>, film bello e crudele di Xavier Giannoli che racconta in pratica (con qualche falsificazione in più) la stessa storia - ma è più denso e stratificato e ha il merito non piccolo di essere arrivato prima -, <Florence>, diretto dall'inglese Stephen Frears di <The Queen> e <Philomena>, costringe a esibirsi sul palcoscenico delle illusioni un personaggio tragico e meraviglioso, casta diva che provò a colmare una sfacciata mancanza di talento con una passione sconfinata.

Storia incredibile ma vera (e buffa, drammatica, paradossale, dolorosa) della cantante più stonata di sempre, il film di Frears (un po' antico nella messa in scena, con quei dolly vecchia maniera, ma assi brillante nella ricostruzione d'epoca) porta le lancette indietro fino agli anni '40, nella New York upper class dove vive Florence Foster Jenkins, ricca signora follemente innamorata della lirica. Malata di sifilide, con un marito che la tradisce e grazie ai suoi soldi fa la bella vita, ma allo stesso tempo la ama e protegge (foraggiando un pubblico compiacente e bandendo le sue esibizioni ai critici puri e duri...), Florence coltiva velleità da interprete d'opera, unica a non comprendere quanto la sua voce sia invece terribilmente sgradevole...

Candidato a 4 Golden Globes (compreso quello per il miglior film dell'anno, nella sezione musical o commedia), classico e a volte sin troppo caricaturale, ma con un parterre di interpreti di primissimo ordine (non solo la solita gigantesca Meryl Streep, che ha dovuto esercitarsi per mesi per imparare a stonare, ma anche un ritrovato – guardatelo ballare – Hugh Grant), il film riflette, tra acuti che sfidano la forza di gravità (così come il buon senso) e formidabili stecche capaci di scuotere una società ipocrita, sul dramma della mediocrità, celebrando il coraggio non solo inconsapevole di una donna che consegnò se stessa alla musica. Trovando anche nell'errore, nel difetto clamoroso ma commesso con totale sincerità, una forma inaspettata di bellezza, una grazia proibita alla monotonia della perfezione.

Marguerite, la donna che canta. Malissimo. (ma il film è bello assai)

Era appassionata, ostinata, sicura di sè: amava il palco e Verdi, Wagner e Bizet per lei non avevano segreti. Sì, aveva tutto per essere la più grande soprano della Storia: peccato che fosse terribilmente - seppur <divinamente> - stonata...

E' un personaggio bellissimo, tragico e meraviglioso, di sublime, sfrontata, ma inconsapevole mediocrità, appassionato e indifeso, travolgente e unico, quello del film bello e crudele che il francese Giannoli (tenetelo d'occhio, ha fatto cose molto belle e poco conosciute come <Corpi impazienti> e <A l'origine>) ha girato come un'opera lirica in cinque atti, raccontando la storia incredibile (ma vera) di una ricca nobildonna innamorata della musica che (soprattutto per attirare l'attenzione di un marito <distratto>) si esibì come soprano senza che nessuno avesse mai il coraggio di dirle che la sua voce era orribile.

Ispirata a fatti realmente accaduti (Giannoli si limita a trasferire l'azione dall'America degli anni '40 - dove si esibiva la terribile Florence Foster Jenkins, a cui darà stridula voce Meryl Streep in un biopic prossimo venturo di Stephen Frears - alla Francia dei ruggenti anni '20), grande, e originale (nei contenuti se non nella forma) riflessione sul talento (anche quando non c'è) e sull'arte, che è l'unica <realtà> in grado di andare oltre ogni ipocrisia, <Marguerite> mette in scena la grande farsa dell'aristocrazia, il patetico teatrino della menzogna perbenista, trasformando il canto inascoltabile di quella donna troppo sola in un grido di libertà capace di squarciare non solo i timpani ma anche il paravento di un mondo che vive solo di convenzioni.

C'è qualcosa di potente, di complesso e di rivoluzionario in quel suo grottesco fallimento annunciato: la condanna del desiderio (<non si bara con la musica, se no lei si vendica>) e la fragilità dei sogni certo, ma anche, soprattutto, la necessità, ineluttabile (comune a tanti, forse a tutti), delle illusioni.

Interpretato da una bravissima Catherine Frot (che avrebbe meritato la Coppa Volpi di Venezia almeno quanto Valeria Golino), la pellicola – che vi invita a tapparvi le orecchie ma a lasciare spalancata la porta del cuore - mette dentro alla storia un po' troppi personaggi di contorno (che restano sfumati) e dura una ventina di minuti in più (nonostante Giannoli abbia in corso di montaggio sforbiciato molto) del necessario: ma resta un film di grande spessore, di forza forse incompresa. Anche perché prima che il palco diventi patibolo coglie la scomoda verità di un inganno universale.

Sette giorni a Venezia

La prima settimana è archiviata: ma della Mostra del cinema cosa resta? Butto lì due o tre pensieri in libertà. Intanto che è un'edizione un po' moscia: l'assenza di grandissimi nomi si è fatta sentire, ma d'altra parte neanche Cannes aveva fatto faville. E allora forse più che i selezionatori è la stagione a essere in difficoltà: si dice che da qui a dicembre usciranno pochi titoli davvero interessanti. Staremo a vedere. Tornando a noi, l'apertura (accoglienza sotto zero, tipo da cordata nella bufera di neve) con "Everest", che è meno peggio di quel che si dice, si è rivelata però meno imperdibile del solito: pure party e cena -pare- non hanno fatto faville... In concorso, per ora, le cose migliori sono il coraggioso film inchiesta sull'omicidio di Rabin di Gitai (non ci avrei scommesso, scusa Amos), Sokurov, tra i pochissimi sperimentatori in un'edizione assai convenzionale, i francesi Marguerite e L'Hermine e l'argentino scorsesiano "El clan".  Del resto salvo (gran storia e ottimi gli interpreti in "The danish girl", ma film molto illustrativo. Interessante anche se confuso il turco "Frenzy") poco: e, aspettando Bellocchio,  non certo gli italiani. Fuori gara appare invece un robusto film di inchiesta giornalistica "Spotlight", "Un mostro dalle mille teste" un film da fare uscire e "Non essere cattivo" (nei cinema adesso) andatelo a vedere: è il film sincero di un regista, morto troppo presto, che in più di 30 anni ha girato solo 3 film. Si chiamava Claudio Caligari: se non lo conoscete, dategli un'occasione: il suo cinema proletario è vero merita di essere riscoperto.